Autopsia dolorosa al aburrimiento

Bueno, por decirlo de alguna manera, me están abriendo miles de acalanaduras por todo el estómago y me suben, apaciguadas, centenares de orugas y hormigas cargadas de polvo de hígado picado: Eristoff hizo su trabajo al aullar cuando la luna se puso.
Cada minuto que pasa me encuentro sano y ¿salvo? Las tenues humaredas de los cigarrillos de los peones vallando el socavón abierto en mi ombligo sonsacan a mi cerebro decenas de dudas acerca de la calidad de la obra.
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Pronto irrumpe un tenue rayo de luz por las polvorientas rendijas de la persiana del living, aprecio una especie de infraestructura levantada en el abdomen que hasta hace unas horas consideraba de mi pertenencia. ¿Puede ser que haya sufrido una revolución comunista y hasta los seres más debiles conciben la propiedad carnal como pública? Soy de izquierdas, pero siempre respeté la intimidad de una confortable ducha solitaria expuesta a las obscenidades más individuales.
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Aquí yacen ya a mi costado oriental los últimos restos de lo que fue una capa de grasa inherente a mis órganos. Pobrecito, ya no conviviré con la seguridad del infecto invernadero de mi interior. Sólo los agrandados cinturones serían capaces de conceder la fortuna a un recién saneado de ajustar sus pantalones para no deber de consumir la poca sangre que le quedaba al bosillo, curtido ya en más de una batalla.
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Por sí solo no tenía sentido. De ahí que creyeran que entrevistarme para la cadena municipal y dirigir la radio del pueblo consolaría mi desgracia. Lo estoy meditando en este mismo instante.
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Propuestas emanadas por vocecitas casi imperceptibles bombardean mis tímpanos.
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Y se que de ahora en adelante tengo una cita con la muerte. Pero hasta entonces, la elección musical ahogaría los llantos de mis tiesas rodillas.
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