Jaqueca.
Puñal.
Virtuosismo.
Y desde mi pasado
contemplo que sólo
el presente es, con razón,
la paradoja del futuro.
Las borrosas hondonadas
de las mejores manzanas
provocaron el recuerdo
del vetusto sudor salado.
No deseé quemar lo leído
al deslumbrarme el foco
descorchado de la botella,
donde navegaba la hierba
pasivamente matricida,
catadora de tantas preposiciones
encabalgadas en los versos.
Agito el 'que seré'
barajándolo con el 'que soy',
desflorándolo con lo 'que fui',
y mitigo el conjunto
con los suaves descuidos
de la senectud más vestal.
Puñal.
Virtuosismo.
Y desde mi pasado
contemplo que sólo
el presente es, con razón,
la paradoja del futuro.
Las borrosas hondonadas
de las mejores manzanas
provocaron el recuerdo
del vetusto sudor salado.
No deseé quemar lo leído
al deslumbrarme el foco
descorchado de la botella,
donde navegaba la hierba
pasivamente matricida,
catadora de tantas preposiciones
encabalgadas en los versos.
Agito el 'que seré'
barajándolo con el 'que soy',
desflorándolo con lo 'que fui',
y mitigo el conjunto
con los suaves descuidos
de la senectud más vestal.
1 comentarios:
En ese trance muchos quedamos más despiertos que dormidos, más anulados que ausentes. Un poemaso, placer leerte.
Saludos.
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